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attentive, toute occupée à mes écrits, je les connais par cœur ces tirades. Les échos de la salle de spectacle me bercent, comme une comptine qui me rassure, depuis bientôt trente ans. Et j‟écris, je gribouille, je crache… Il faut absolument que je consigne tous mes souvenirs, que je les emprisonne dans un livre… pour qu‟ils cessent de m‟empoisonner l‟existence, qu‟ils arrêtent de me marteler la tête, qu‟ils stoppent l‟occupation obsédante de mon cerveau. Comme s‟ils voulaient s‟assurer que je ne les oublierais jamais ! Aucun risque. Alors, j‟écris, je noircis. Dans ce théâtre, je suis chez moi, que j‟y suis bien !

(…)

J‟apprends à l‟instant par l‟intermédiaire d‟un combiné froid en plastique que je suis gentiment invitée à ne plus revenir travailler au théâtre. Fini. Terminé. Consommé ? Pas possible. C‟est ma mise à mort que ce connard est en train de m‟annoncer au téléphone, et je l‟entends sourire. Quel culot ! Il ne connaît rien à rien. Il ne me connaît pas !

Fini ? Rideau ? Pas possible… au placard la Jos ? Remisée ? Avec de la naphtaline et une