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ÉPILOGUE : DES RACINES SANS LES AILES.

FRUCTUS OK, MAIS CRÉTIN ? PUTAIN… ÇA

DÉMARRE MAL.

On dit que l‟on porte les marques du destin familial de génération en génération. Dans mon cas, il suffit de remonter à deux générations pour comprendre mon départ difficile. Jugez plutôt : mon grand-père s‟appelait Fructus. D‟un fruit défendu à l‟autre qui serait pourri, ça ne soutient pas mon envol. Avant lui, il y a mon aïeul : c‟est là en fait que le fruit se gâte, car il s‟appelle Crétin ! Je l‟apprends en pleine poire. Comment pouvez-vous, avec un nom pareil, ramener votre fraise ? Ça me file une telle châtaigne que j‟en tombe dans les pommes, mais comme j‟ai toujours la pêche, je m‟arrange pour ne pas compter pour une prune.

Dans mon enfance, comme ma petite mère, on me dit nunuche. Naïve en tous les cas. Effacée, sans aucun doute. Tête en l‟air ? Assurément, comme l‟illustre mon premier jour d‟école. Accrochée à la main de mon grand-père,